24 LETRAS X SEGUNDO

LA SILLA VACÍA

Que inapropiado llamar Tierra a este planeta, cuando es evidente que debería llamarse Oceano.
Arthur C. Clarke


Tirada sobre el negro pavimento de la calle, el joven extiende la tela sucia llena de vidrio molido y se acuesta con el torso desnudo. Cual fakir de la India, producto de la globalización de la miseria, este joven mexicano, olvidado por los programas gubernamentales de changarros y rescate bancario, se gana la vida en un crucero vial ofreciendo a los automovilistas su cuerpo lacerado, negro por la mugre de la vida, sobre una alfombra de vidrios. Todo el espectáculo en el breve tiempo en que cambia la luz del semáforo de rojo a verde.
Que puede uno hacer ante tal muestra de la brutal lucha por la vida, no hay manera de evitarlo, pues está tirado a los ruedas del auto, bañado por las potentes luces de la unidad en que uno circula seguro y confortable. ¿Qué hacer? darle unas monedas que utilizará en enervantes, pues a todas luces se nota su estado adormecido, compartir alguna fruta olvidada en el coche o mirar hacia otro lado, quizá fingir que no existe. Que no se tira sobre esos vidrios, que su espalda, pecho o rostro se refriega una y otra vez contra el molido cristal, como si su cuerpo no quisiera darse por enterado del dolor que se le infringe.
Cada noche que regreso a casa del trabajo, en esta diaria travesía por los mares citadinos, comparto unos minutos de mi vida con este joven practicante de un deporte extremo, como muchos en esta gran ciudad. En ocasiones, embrutecido por el cemento que inhala, después de su acto extremo se levanta sonriendo, se dirige hacia un remedo de silla ya inservible y desvencijada que tiene al pie del arroyo, sobre la cual se derrumba orgulloso de su acto. ¡Ni siquiera pide dinero! Tan solo desea que veamos el papel que le toca representar en esta comedia de la vida. ¡Carajo! Una y otra vez ¡Carajo! Se siente uno impotente ante el desfile de deportistas extremos que se ejercitan en la metrópoli en que vivo. Jóvenes enfurecidos, madres jodidas con hijos a sus espaldas o ancianos derrotados que en el atardecer de su vida, caminan con la mano extendida o la mirada sufrida mendigando por unas monedas.
En ocasiones el joven fakir mexicano permanece sentado con la mirada perdida, en esas ocasiones quisiera se levantara de la pinche silla y orgulloso pidiera monedas por el simple acto de no morirse, de aferrarse a esta vida infame y maravillosa que tenemos los mortales, cuando la luz cambia, lo miro solidario de esta lucha que a diario enfrentamos y compartimos de maneras tan diferentes.
Hace unos días al llegar al crucero donde este joven tiene su lucha constante, me sorprendí al no encontrarlo tirado en el pavimento con su cama de vidrios habitual, busqué inútilmente su figura delgada, semidesnuda entre los automóviles que me rodeaban, pero no lo pude encontrar.
Los días siguientes ha estado ausente, su ausencia me recuerda todos los actos que en este tiempo ejecutó para nosotros, los que tuvimos la ocasión de conocerlo en silencio y a distancia.
Hoy pregunto a un vendedor de encendedores si lo ha visto, contesta que tiene varios días que no saben de él. Su respuesta me deja pensativo y con una serie de sentimientos que soy incapaz de transmitir en estas líneas.
La luz del semáforo cambia a verde y miro a un costado, hacia al pie del arroyo, mientras los automovilistas atrás de mi, desesperados porque no avanzo, utilizan su claxon para agredirme mientras observo el único rastro de la existencia de un joven que ha encallado en la lucha por la vida… la silla vacía. Respetada quizás como un último rasgo solidario de sus compañeros de crucero o tal vez por inservible, no lo sé, tan solo arranco y me alejo del lugar del naufragio.